J'ai d'abord entendu les chiens. Combien étaient-ils ? Je ne sais pas. Dix, vingt, trente ? Ils approchaient. Si vite. D'abord, je n'ai pas réalisé. Pourquoi aurais-je dû avoir peur ? Quel mal aurais-je commis, justifiant que l'on me traque ? Mais j'ai dû vite comprendre : c'est pour moi qu'ils venaient.
Alors j'ai couru. J'ai tout tenté. J'ai traversé ces bois, qui m'ont vu naître. Moi, qui devais être leur roi. Combien de temps me reste-t-il ? Des heures déjà que je fuis. Je suis robuste. Mais cette course m'épuise. Mes pattes, que l'effort tétanise, me font souffrir. Mais je fuis toujours. Ils ne m'auront pas comme ça. Une rivière ! Peut-être mon salut. Si je la traverse, ils perdront peut-être ma trace. Le souffle me manque. Je sens mon c½ur qui bat, si vite, à se rompre. Je lutte depuis si longtemps. Je m'arrête. Où suis-je donc arrivé ? Je ne reconnais pas cet endroit, moi qui pensais avoir vu chaque recoin de mon domaine. Mon domaine. Des images me reviennent. Ces bois où j'ai grandi. Ces jours, ces nuits, où l'on n'entendait que mon brame. Mais ce sont les chiens que j'entends aujourd'hui. Les oiseaux ne chantent plus. Le temps s'est arrêté. Il n'y a plus que la meute, toujours plus près, et cette trompe qui résonne, toujours, toujours. Je n'en peux plus. Je voudrais avancer encore. Retrouver les clairières de mon enfance. Mais il est trop tard.
Chaque nouveau pas me fait souffrir. Un fourré. Je ne peux plus fuir. Je dois me cacher. Peut-être qu'ils passeront sans me voir ou qu'en me voyant ainsi, épuisé, sans défense, ils auront pitié de moi ? Mais plusieurs chiens, plus rapides, sont déjà là. Je suis terrifié. Ils se jettent sur moi. Me mordent au sang. Non. Ils ne me laisseront pas. Je repars. Le plus vite que je peux. Mais il est trop tard. Mes forces m'ont abandonné. Je suis encerclé. Et la tempête s'abat sur moi. J'en ai connu des orages. Mais celui-là... La meute fond sur mon corps éreinté. Je sens leurs crocs dans ma chair. Je me débats. Mais ils ne lâchent pas. Ils sont des dizaines sur moi à me mordre, me mordre, me mordre encore. J'étouffe. Par pitié, laissez-moi respirer. Et cette trompe, qui s'emballe.
Voilà les hommes. J'en avais croisé, déjà. Ceux-là se sont déguisés en tas de feuilles, pour l'occasion. Ils ont l'air si heureux, si excités de me voir ainsi, le corps déchiqueté, ensanglanté, misérable. Les sonneries des trompes venaient de ces hommes. Mais ma vision se trouble. Je n'arrive plus à les voir. Suis-je déjà mort ? Non. Mon calvaire va durer encore. Je sens toujours mes pattes, déchiquetées, broyées par les chiens. Comme je souffre. Et tout ce sang. Par pitié, que l'un de ces hommes déguisés leur dise d'arrêter ! Qu'il m'achève enfin. N'est-ce qu'un cauchemar ? Comment peuvent-ils faire ça ? Pourquoi ? Est-ce pour finir ainsi, pétrifié de terreur, de douleur, que je suis né ? Quelle faute ai-je commise pour mériter ce sort ? La trompe sonne encore, je crois. Mais je ne l'entends plus vraiment. Des heures à fuir, dans la terreur. Des minutes. Plusieurs minutes à assister à ma torture, impuissant. Je ne vois plus que du sang. Une ombre qui s'approche. Un coup, violent, comme de la foudre. Mais je vis encore. Puis un autre, enfin.
Alors j'ai couru. J'ai tout tenté. J'ai traversé ces bois, qui m'ont vu naître. Moi, qui devais être leur roi. Combien de temps me reste-t-il ? Des heures déjà que je fuis. Je suis robuste. Mais cette course m'épuise. Mes pattes, que l'effort tétanise, me font souffrir. Mais je fuis toujours. Ils ne m'auront pas comme ça. Une rivière ! Peut-être mon salut. Si je la traverse, ils perdront peut-être ma trace. Le souffle me manque. Je sens mon c½ur qui bat, si vite, à se rompre. Je lutte depuis si longtemps. Je m'arrête. Où suis-je donc arrivé ? Je ne reconnais pas cet endroit, moi qui pensais avoir vu chaque recoin de mon domaine. Mon domaine. Des images me reviennent. Ces bois où j'ai grandi. Ces jours, ces nuits, où l'on n'entendait que mon brame. Mais ce sont les chiens que j'entends aujourd'hui. Les oiseaux ne chantent plus. Le temps s'est arrêté. Il n'y a plus que la meute, toujours plus près, et cette trompe qui résonne, toujours, toujours. Je n'en peux plus. Je voudrais avancer encore. Retrouver les clairières de mon enfance. Mais il est trop tard.
Chaque nouveau pas me fait souffrir. Un fourré. Je ne peux plus fuir. Je dois me cacher. Peut-être qu'ils passeront sans me voir ou qu'en me voyant ainsi, épuisé, sans défense, ils auront pitié de moi ? Mais plusieurs chiens, plus rapides, sont déjà là. Je suis terrifié. Ils se jettent sur moi. Me mordent au sang. Non. Ils ne me laisseront pas. Je repars. Le plus vite que je peux. Mais il est trop tard. Mes forces m'ont abandonné. Je suis encerclé. Et la tempête s'abat sur moi. J'en ai connu des orages. Mais celui-là... La meute fond sur mon corps éreinté. Je sens leurs crocs dans ma chair. Je me débats. Mais ils ne lâchent pas. Ils sont des dizaines sur moi à me mordre, me mordre, me mordre encore. J'étouffe. Par pitié, laissez-moi respirer. Et cette trompe, qui s'emballe.
Voilà les hommes. J'en avais croisé, déjà. Ceux-là se sont déguisés en tas de feuilles, pour l'occasion. Ils ont l'air si heureux, si excités de me voir ainsi, le corps déchiqueté, ensanglanté, misérable. Les sonneries des trompes venaient de ces hommes. Mais ma vision se trouble. Je n'arrive plus à les voir. Suis-je déjà mort ? Non. Mon calvaire va durer encore. Je sens toujours mes pattes, déchiquetées, broyées par les chiens. Comme je souffre. Et tout ce sang. Par pitié, que l'un de ces hommes déguisés leur dise d'arrêter ! Qu'il m'achève enfin. N'est-ce qu'un cauchemar ? Comment peuvent-ils faire ça ? Pourquoi ? Est-ce pour finir ainsi, pétrifié de terreur, de douleur, que je suis né ? Quelle faute ai-je commise pour mériter ce sort ? La trompe sonne encore, je crois. Mais je ne l'entends plus vraiment. Des heures à fuir, dans la terreur. Des minutes. Plusieurs minutes à assister à ma torture, impuissant. Je ne vois plus que du sang. Une ombre qui s'approche. Un coup, violent, comme de la foudre. Mais je vis encore. Puis un autre, enfin.
